Чистый лист лежит перед глазами, осень золотиться за окном,
В мыслях повторяются сказанья, про любовь, про счастье и про дом.
Образ многолико-молчаливый, я ещё не знаю, станет чем,
Но уверен - после изложенья, будет он другой уже, совсем.
Хочется мне написать про чувство, что тоскливо морщится в груди,
Слов не хватит. И тропой искусства, близкого такого, не пройти.
Часто я хочу вернуться в детство. Я тогда счастливей много был,
Знал ответы, правила, сонеты... И ещё не разу не любил.
Часто я хочу излить строками к духу, телу и движенью всю любовь,
Но лишь прошлое стоит перед глазами и для чувств опять не хватит слов.